1.28.2009

Nombralo.

El lodo a veces es irónicamente cálido, es como cuando te acuestas en invierno y te tapas con una cobija de plumas, al principio es detestablemente fría pero con un tiempo ahí, empieza el intercambio de calor.

Estaba allí
Orgullosamente sumergida en el lodo
hundida hasta lo más profundo
tranquila, sin necesidad de respirar
cómoda en medio de la incomodidad
Me estaba dejando hundir cada vez más
Ya había echado un último vistazo al exterior para despedirme de todo
...Y de repente recordé una tarde como cualquiera
En la que Ella rodó por las escaleras
Y Él gritó... el sonido de su voz
hacía creer que la voz es una fina vara que se podía partir de desesperación
Recuerdo el abrumador corrientazo de adrenalina
sobre todo aquél deseo afanoso de que el tiempo se devolviera
ése sentimiento de desliz, ése resbalar
Como si se quisiera vivir sólo medio segundo del presente para, con esa excusa
hacer que se devuelva después el tiempo
Lo entendí en ése momento y lo entiendo ahora
Al final, yo también he querido unir muy fuerte mis dedos
Tensionar cada músculo para impedir que las cosas se escaparan por mis agujeros

Hacerme compacta

Y también entiendo el dolor de tener agujeros

y dejar escapar las cosas más ligeras


por él, por ella

Por su voz y su caída

Esta vez no habrá cobijas de plumas en invierno

El lodazal puede esperar


1.07.2009

...In Your Eyes...


A veces me gustaría poder decir algo más inteligente
Callarlos a todos con algo más que mi silencio
Sentarme en techos de tejas viejas y corroídas

Sentir la lluvia caer en verano
Ver todos los colores brillantes, vivos!... por el sol que choca en todo

Me gustaría ser tantas cosas, en tantas vidas

Tantas formas y colores
Y a veces sólo siento el blanco y negro, por mucho alcanzo a estar en sepia

A veces solo siento la puta de la historia

Y si al caso alcanzo a la santa crucificada...

Quisiera ser lo suficientemente niña para elevarme con esa sombrilla

Pensar que la lluvia, sí puede saber a vainilla

Y que si amarro muchos globos a mi espalda salgo a volar

Tener esa inteligencia que sólo tiene un niño, esa frescura de vivir, esa ligereza, esa libertad


Por otro lado no te niego que a veces quisiera tener lentes de sol

para poder ver todo mas opaco

No niego que he sentido gotas de lluvia en verano

Y que a veces soy un arco iris deambulante

Como esos que no tienen ni inicio ni fin, pero se ven fragmentados


Por estos días no basta, por estos días soy como un océano
en aquellos agujeros del teléfono

Donde me cuelgo de los silencios descarados (sin cara, sí, sin cara)

Un amplio océano que para tí puede ser sólo un agujero

por donde se emiten los sonidos de mi voz
aquellos seguidos de silencios
aquellos (los silencios) de los que me cuelgo

Y volvemos a la niña que se cuelga
y volvemos a los globos

Y volvemos a la sombrilla
Y volvemos a imposibles
y volvemos al negro y blanco
y volvemos al sepia
a la puta y a la santa
y al arco iris…


Quisiera ser siempre un arco iris